L!FE.RU: Гурмэ-каникулы в осеннем Стамбуле

Друзья товарищи, я тут кратенько написала как себя в городе вести (а то книжка штука длинная). Если вы на 2-3 дня, к примеру. Чтоб не напрягаясь и в сплошной радости. Читать...

Фото: © Flickr / Juraj Patekar

Вышла книга про Стамбул!

Дорогие, Стамбул не про еду вышел в виде книжечки. Электронной и печатной на заказ. Прекрасному Ridero поклон. Заказать!

Стамбул не про еду #3

Выхожу из квартиры и со страхом захлопываю дверь. Пять этажей вниз по винтовой лестнице, кнопка, дверь из подъезда открывается. Прикрываю ее, чтобы не захлопнуть, даже не представляю что делать если ключ на обратном пути не сработает. С меня льется двадцать седьмой пот. Ворота из двора тоже с кнопкой со внутренней стороны, только вот кнопки на месте нет – она вырвана и торчат провода. Просовываю руку через решетку и вставляю ключ со внешней стороны, открывается.

Улочка темная и маленькая, но посередине какое-то тихое кафе, на тротуарах столики и просто стулья. Двое мужчин что-то наигрывают на арабских струнных, названий которых я не знаю. Еще несколько посетителей слушают, пьют чай. Подбираю свой убитый дорогой сарафан и иду мимо них, медленно, и смотрю, слушаю. Они смотрят на меня. С интересом, без враждебности. Дохожу до поворота. Вокруг меня сплошные музыкальные магазины. Все закрыто, но красивейшие инструменты во всех витринах. Поворот я помню, мне тут налево.


Еще узкая улочка и вот я на Истикляль. Тут все понятно. Широкая и живая в любое время суток туристическая пешая улица. Со всех сторон кебабы, свежевыжатый сок, закрытые модные магазины. Но ничего из того что надо мне и близко нет. Решаю искать поворот к магазинчику, что приметила по дороге туда. Иду довольно долго, пару раз пытаюсь повернуть, но это не те улицы, возвращаюсь. В какой-то момент понимаю, что падаю с ног. Покупаю грейпфрутовый сок. Потом воду. Решаю возвращаться, просто купить любой кебаб и домой спать. Покупаю кебаб и понимаю что не хочу его. Иду обратно и тут вижу старбакс.

Я уже видела его. Я его специально запоминала как ориентир. Здесь мой поворот к магазинчику. Иду. Ищу. Да. Он там. Малюсенький, светлый. Много вина на полках, какой-то сыр на прилавке. Большой и добрый турок с бородой и длинными волосами за прилавком. Говорю по-английски. Мне бы какого-нибудь турецкого белого и какого-нибудь сыра. Он с полным пониманием предлагает мне вино из холодильника – я прыгаю и хлопаю в ладоши. Предлагает открыть, я вежливо отказываюсь (с этим то я, как заслуженный алкоголик и сама справлюсь). Из «белого» сыра, говорит, вот этот очень хороший. Я неглядя соглашаюсь. Он разворачивает и режет, спрашивает когда хватит. Беру еще баночку оливок, плачу, благодарю. Я действительно очень благодарна, он даже не представляет насколько. Иду домой.

Дорогу нахожу легко, и вообще теперь все легко. Дверь во двор – раз плюнуть. Дверь в подъезд так и не захлопнули – открыта. Шестой этаж. Ключ не вставляется. Ставлю пакеты с покупками. Разговариваю с ним. Говорю себе, расслабься. Вставляется. Вхожу. А там рай. Настоящий кондиционеровый восемнадцатиградусный. Вот я и дома.

Бегу в душ. Долго жду горячей воды, но она не приходит. Обхожусь холодной, надеваю домашнее платье. Открываю кухонные шкафы, а тут и штопор, и красивые бокалы. Какие прекрасные люди! Выкладываю на тарелку сыр и оливки. Наливаю вино и иду к окну. Из него с высоты холма плюс шестого этажа как на ладони весь ночной Золотой рог, и старый город и большая софия, светящаяся над ним, глаз не оторвать. Только диван стоит так, что с него видно только кухню. Пристраиваю в нужное место стул, на него подушки, двигаю к нему журнальный столик и наконец усаживаюсь.

Отпиваю вина. Еще вина. И мне хочется сказать как я себя чувствую, но я не знаю как сказать. Вино чудесное, сыр тоже. И друг к другу они подходят как нельзя лучше. Думаю о добром турке. Думаю о том, что это мечта, а не реальная жизнь. Думаю о том, что так все и будет до самого конца моей поездки, главное ни за что не соглашаться ни на что меньшее.

И тут замечаю что мне пишет миленький. Он справедливо волнуется добралась ли я до дома, учитывая что уже заполночь. Пишу что да. И хочу написать еще тысячу всего, но в вотсап оно никак не влезает, набирать буковки в таком количестве мне совсем-совсем сейчас не под силу. Фотографирую вид из окна, миленький и так все поймет. Он очень чуткий.

Не знаю сколько я так просидела, но проснулась уже в кровати. Она очень большая и удобная, много мягких подушек, громадное тяжелое одеяло. Все это очень кстати, учитывая что кондиционер все еще на 18, а окна я закрыла. Встаю и понимаю, что над Золотым рогом теперь утро. Голубое небо, город весь разноцветный, все празднично. Вспоминаю, что горячей воды нет. Замечаю что на кухне нет чайника, чтобы заварить кофе. Кофе я привезла свой, любимый вьетнамский, и заварочный фильтр тоже. Пытаюсь включить плиту, так вскипятить воду, но не зажигается – газ идет а искры нет. Зажигалку я забыла дома. Интернет худо-бедно работает.

Сажусь и пишу письмо на ресепшн. Доброе, но прошу воду и чайник. Потом беру сумочку и иду вниз – зажигалка это должно быть просто, хотя сейчас 7.30 утра, а еще я помню фруктовый лоток рядом с винным магазином. Московских ватных слив здесь совсем не хочется...


Читать сначала...

Стамбул не про еду #2

В самолете я оказываюсь в первом ряду, между большущим круглым турком с благостной улыбкой и русским молодым человеком, стройном в спортивной одежде, только почему-то седым. Молодой человек обращается к турку с каким-то вопросом, но ни по-русски ни по-английски не получается. Я предлагаю свою помощь. Ему надо знать работает ли бизнес зал в стамбульском аэропорту ночью. Я не знаю но обещаю спросить стюардесс.

Он летит в Албанию, а в Сабихе пересаживается. Прилетаем мы вечером, а следующий рейс только утром. Из аэропорта он выходить не хочет, потому что начитался ужасов об очередях на вход. Почему в Албанию? Потому что там отлично отдыхать на море, все как в Греции, только дешевле. Вообще он из Челябинска, у него свой бизнес по производству мягкой мебели. Чем занимаюсь я? Я готовлю еду на заказ. Но я, наверное, не пью? Отчего же, очень даже пью. Не успеваю оглянуться как мы уже пьем вино, причем весьма приличное розовое, со льдом. А молчаливый турок пьет виски и смотрит на нас с умилением, мы чокаемся пластмассой все втроем.

Костя (так его зовут) едой никогда не интересовался, но как это бывает с людьми в моей компании, быстро почувствовал себя голодным. Появились соленые орешки и он стал спрашивать какие великие блюда есть в мире, которые ему стоит попробовать. Пытаюсь придумать ему что-то средиземноморское, раз он туда направляется, но в голову лезет только жареная барабулька. Он просит взять шире, из любых мест в мире и я почему-то рассказываю ему про шакшуку. Потом мы говорим о путешествиях. Он любит море, поэтому так и ездит – в самые разные места от средиземноморья до Шри-Ланки. Я люблю города, поэтому все мои рассказы про Барселону, Рим, Лондон, Будапешт, Тель-Авив, Сингапур и Стамбул разумеется. В конце концов мы засыпаем, а самолет садится.

В Сабихе страшенная очередь на паспортный контроль, встаю в нее и понимаю что ни в какое пристойное время в отель не доберусь. Уже 8 вечера, очень хочется есть. Но у меня мечта – я приду в свои апартаменты, открою бутылку вина и выпью бокал глядя на вид, с хорошим сыром и оливками. Костин бизнес зал работает круглосуточно, он провожает меня в очередь и счастливо туда отправляется. Решаю стоять мужественно и до последнего. Через час пятнадцать выхожу из аэропорта. Мне нужен автобус в город.

С чемоданом я всегда беру такси, но тут особая ситуация. Это стоило бы около 3500 руб в один конец, совсем никуда не годно. А автобусы вроде нашего аэроэкспресса, частые, быстрые, стоят рублей 300. К своему немалому удивлению сразу их нахожу, мой чемодан лихо влетает в багажное отделение а я уже сижу около окна, мы едем по ночному простору. Слава богу у меня в дорожной сумке есть пакетик со сливами. Иначе в этом месте я бы умерла с голоду и занавес бы опустился. После слив в мозгах проясняется, я даже определяю когда мы переезжаем Босфор.

Выгружаемся на конечной – площадь Таксим. Теперь нужно такси. Их вагон. Договариваюсь с первым попавшимся. Показываю адрес, спрашиваю сколько примерно будет стоить. Он говорит 30-35 лир. Я понимаю что это явно дороже чем надо, но у меня нет сил спорить. Грузит мой чемода, сажусь, трогаемся. Это маленький худенький темнокожий турок, все время улыбается, смеется. Как меня зовут? Мне 31? Не может быть, максимум 22. Как же это я одна? Так я замужем? А где же муж? Хочу ли я сигарету? У меня уже шарик заходит за ролик от голода и удивляться я себе нету сил. Беру сигарету. Ведет машину он так что я чувствую себя на американских горках. Привозит меня куда-то показывает – вот через дорогу, вверх по улочке и направо твой отеля. Я говорю минуточку, так не пойдет. Он говорит, хорошо, давай я развернусь. Разворачивается, теперь выходит просто вверх по улочке и направо. Но я уже, в принципе, готова как угодно. Тут он вдруг спрашивает знаю ли я Галата мост. А я ничего не знаю, ничего не помню, все-таки все было пять лед назад. Как не знаешь? Я должен тебе показать! Пять минут туда и обратно, бесплатно, поехали?

Я себе не удивляюсь. Поехали. В самом деле мост через Золотой рог. Все сверкает ночными огнями. На мосту рыбаки, много. Ловят что-то мелкое, спрашиваю – сардины. Рядом с лотка продают soggy burgers. Там здорово, просто рай. Смотрю вниз – темная вода и очень высоко, лески у рыбаков совершенно невероятной длины. А вот там внизу клубы и рестораны, говорит таксист. Как внизу, спрашиваю? Пошли покажу, говорит.

Оказывается, посередине моста есть лестницы вниз, на нулевой этаж. И он в самом деле полон ресторанов и клубов. Мы обходим вокруг, нас зазывают то в одно то в другое заведение. Пойдем, говорит, с тобой чаю-кофе выпьем? Но тут я понимаю что это уже слишком. В гостиницу говорю, немедленно. Довозит, берет с меня 40 лир (поршивец), но наконец-то я на месте. Одиннадцать вечера, но все открыто, меня встречают. Регистрируюсь, плачу, портье берет чемодан и собирается провожать меня в апартаменты, они где-то рядом. Прошу показать по дороге какой-нибудь ночной магазин.

Магазин обнаруживается тут же, но он не о том. Ни вина ни приличной еды. Идем дальше и я замечаю другой подходящий, и фруктовую лавку рядом с ним. Решаю бросить вещи и вернуться. Но мы все идем и идем. И идем. Я лихорадочно пытаюсь запомнить повороты. В итоге приходим в совсем темый закоулок, портье открывает ключом чугунные ворота во двор. Замок с характером, но открывается. Спуск по лестнице, подъем по лестнице, другая тяжелая дверь – в подьезд. Другой замок, с другим характером, открылось. Свет. Винтовая лестница вверх. Шестой этаж. Я обливаюсь потом, но думаю о портье, который без звука несет чемодан. Заброшенная терраса, дверь в квартиру. Третий замок.

В квартире все прилично, но жутко жарко. Отпускаю портье. Лихорадочно открываю окна. Вижу что вид вроде есть. Нахожу пульт от кондиционера, включаю. Понимаю что надо брать ключи и идти вниз. В темный незнакомый город. И найти тот магазинчик. А потом найти дорогу домой. И самой отпереть все замки. И меня слегка колотит, от страха и перевозбуждения. Но у меня мечта. Беру ключи и отправляюсь...

Читать дальше...
Читать сначала...

Стамбул не про еду #1

Хочется теперь писать не про еду. Я же была в Стамбуле. Я еще в прошлый раз, года четыре назад поняла что это мой город. А тут мы с декабря начали готовить на заказ и я, прямо скажем, заработалась. Хотели с папой на майские в Армению, но сорвалось. К июлю я уже натурально ничего больше не хотела. Совсем. Ни работать, ни звать гостей, ни пить вино на лавочке, ни играть в каркассон, ни смотреть кино. Надо было что-то делать. Уехать. Тут Стамбул и явился в голову как решение всех проблем.

Купила билеты. Стала искать жилье. Поняла что хочу квартиру, чтобы кухня. Чтобы я ходила на рынок, покупала сыр, помидоры и рыбу и делала с ними что захочу. Пока искала поняла что нужен вид. Я же в этом смысле ненормальная. Если у меня красивый вид из окна, мне вообще почти ничего больше в жизни не нужно. Сначала думала на азиатскую сторону, чтобы и рынок любимый рядом, но жилье попадалось какое-то убогое. И тут бац, нахожу идеальные апартаменты прямо рядом с Галата башней на холме. Забронировала.

Считаю дни. Просыпаюсь утром, на столе записка от миленького. «В Стамбуле военный переворот, читай новости». Читаю. 80 убитых, 200 раненых, полный абзац. Ехать нельзя. Руки опускаются, как теперь жить непонятно. Но на каком-то автопилоте иду билеты сдавать. А они невозвращаемые, оказывается я такие купила. Начинаю вяло думать о других вариантах. Рим? Выходит дорого. Будапешт? Вроде нормально. Но только не хочется никуда. Хочется в Стамбул. Бросаю все и решаю подождать. Вдруг чудо? Чего в жизни не бывает?

Также опустив руки продолжаю вяло работать. Периодически спрашиваю миленького как в Стамбуле дела, так как сама новости читать не могу – какая-то природная неприспособленность мозга. Читаю и не понимаю ничего. Он все отлично понимает, рассказывает мне что мятеж подавили, все устаканивается. Ввели военное положение, но скорее для того чтобы быстрее было делать военные аресты, туристов не касается. Полеты разрешили, все рейсы уже восстановлены.

У меня просыпается надежда. Начинаю как-то по инерции читать про еду, но не читается. Хочется совсем другого в этот раз. Переключаюсь на кальян бары, бары на крышах, блошиные рынки, морские прогулки, хамамы. И как-то незаметно для себя понимаю что поеду. Несмотря ни на что. И все будет хорошо.

В день икс кидаю в чемодан десяток сарафанов, штопор, ножи и сигариллы. Миленький сажает меня в аэрокспресс, втыкаю в уши музыку, смотрю в окно и уже знаю что забуду обо всем. Буду просыпаться каждое утро и думать что сейчас хочу. И именно это и буду делать. Без плана и с открытым сердцем. И все изменится. Я опять найду себя. Я опять стану счастливой...

Читать дальше...